NYTTÅRSAFTEN NEW YORK CITY 1981
Ingen fester i New York kan slå denne.
God musikk, jeg er avslappet og på. Sånn skal livet være.
—Du kjørte forbi St. Marks! —Slapp av. Jeg snur her.
Se opp! Slutt å tute!
Skru opp, mann!
Merker dere stemningen? Det er det nyttårsaften handler om.
—Det er helt elektrisk! —Ja, nyttårsaften er det kuleste!
—Går det bra med ham? —Ja, han har det fint.
Du er min venn, for vi er forent, og vi nyter ulike typer mat.
Dama dumpet ham i går, så han har gått i kjelleren.
Ja, fordi du drar meg med på en dum fest. Og jeg har bursdag.
—Gratulerer. —Er ikke det perfekt?
—Du ville jo ikke feire. —Skru opp.
—Jeg ville hatt fest for deg. —Jeg vil ikke ha fest.
Jeg vil feste, men jeg vil ikke ha fest.
Hvert år ødelegger du en fin høytid med det pisset om bursdagen din.
Jeg er lei for at det er bursdagen min. Tro meg.
—Jeg er lei for at jeg ble født. —Drit og dra.
—Drit og dra selv. —Dere kan begge drite og dra.
—Stopp her borte. —Skal bli.
ELSK3R D3G
Krabbedipp.
Er jeg gal? Hva tenkte jeg på?
Jeg fant denne oppskriften på en pakke kremost.
Jeg vet ikke hvem jeg er lenger.
Jeg hater å dra på fest, og jeg hater å arrangere fest.
Men på andres fester er det ikke min skyld at de suger,—
—og denne blir ille. Jeg føler det på meg.
Det kommer ingen. Nei. Taperne kommer. Alle jeg hater, kommer.
Alle eksene og deres nye, vakrere kjærester.
Å arrangere fest er å be om å bli misbrukt.
Desperasjon fra en som ikke har hatt kjæreste siden ungdomsskolen.
—Hadde du kjæreste da? —Hvorfor gjør jeg dette?
Hvorfor utsetter jeg meg selv for dette? Jeg tror jeg må spy.
Kamerat, det er ikke lov å røyke i bilen.
Hva? Du røyker jo selv.
Jeg røyker ikke det du røyker.
—Fett. Perfekt. —Du må slappe litt av.
Du er altfor anspent. Se deg rundt. Alle morer seg.
De drikker, slåss, pisser i gata. Det er nyttårsaften. De drar damer.
Når en dame går ut på nyttårsaften, orker hun ikke problemer.
—Vil du høre min suksesshistorie? —Nei takk.
Først og fremst må man smile. Gjør det. Kjerringene elsker det.
Og nummer to. Dette er veldig viktig.
Ikke snakk om døden. Alle vet at de skal dø,—
—og ingen vil høre deg snakke om det. Forstår du?
Og nummer tre er den som skaffer deg pels på knaggen. Hører du?
Fatter du? Musikken får damene tent.
Her.
—Hva er dette? —Gaven din, kuktryne. Åpne den.
—Gratulerer med dagen! —Der ser du.
Røyk i vei.
Nå ruller festen videre.
—Lov at vi ikke går forbi Avenue A. —Hvor mange ganger må jeg love det?
Jeg mener det, Val. Jeg kjenner en jente som ble voldtatt på B.
Greit, vi går ikke til Avenue B.
Kult at vi skal feire nyttår med et band.
—Når møter vi dem? —Etter festen.
—Kjenner kusina di noen fyrer? —Ja, men de er rare som henne.
Det er greit. Jeg liker rare fyrer. Hvor er festen? I SoHo?
—I NoHo. —Jeg trodde du sa SoHo?
Det er ikke et ekte sted. Det står ikke på kartet.
Unnskyld meg, da. Det er rett her borte.
Jeg elsker East Village. Alle de kule bor her.
Jeg trodde det var her.
—Denne rønna? —Det er adressen hun ga meg.
—Dette er adressen. —Så ring henne.
—Jeg har ikke nummeret hennes. —Hva har du oppi der, da?
—Et jævla leksikon? —Jeg har sminke og sånt.
Fett. Vi er rævkjørt på nyttårsaften, men vi har sminke og en rønne.
—Hva skal vi gjøre? —Vi kan ikke gjøre noe.
Jeg prøver å ringe opplysningen.
—Har du en mynt? —Du bør få tak i nummeret, Val.
Herregud.
Unnskyld ...
Hei. Godt nyttår.
—Hei, damer. —Hei. Hvordan gikk turen?
Unnskyld.
—Vil du ha juling? —Nå gir du deg.
Hei. Adjø. Rasshøl.
—Har dere vært kjærester? —For lenge siden.
—Hvor lenge? —Jeg vet ikke.
—Kanskje et halvt år. —Et halvt år?
—Syns du det er lenge siden? —Ja. Ganske lenge.
Er det ikke helt utrolig her?
Er et halvt år lenge siden hvis det er en eks?
Ja, hvis det var et rent brudd. Jeg har med fyrstikker til deg.
Han har vært sammen med ludderet som arrangerer festen.
Jeg sa bare at vi kom fordi hun var redd for at ingen ville komme.
—Har du snakket med henne? —Ja. Da hun inviterte meg.
Tror du hun har rett i at ingen kommer på festen?
Jeg kommer for eksempel ikke. Unnskyld meg.
Vi er straks tilbake.
Ser du hvor morsomt dette er?
Jeg tror bartenderen liker deg.
—Nei, han liker deg. —Tror du det?
Han er en drømmefyr. Total sexbombe.
Han er bedårende. Hei, mann.
Hei ... mann.
—Du er kjekk. —Ikke undervurder deg selv.
Natten er ung.
Han er lei av å jobbe på nyttårsaften. Jeg ber ham på festen.
—Alle er nedfor i kveld. —Nei, det er bare du, Kevin.
Jeg har det så fint.
—Drikke, slåss og knulle damer? —Hva?
Man er forpliktet til å ha det gøy.
Man prøver å samle så mange som mulig, og late som man er glad,—
—men dama har slått opp, og karrieren ligger i ruiner.
Skal du være sånn hele kvelden?
Ja.
Drosje!
Takk.
Nei, ellers takk.
Vent ...
Nei, ta en annen kunde, du.
Unnskyld meg, vesla. Du virker litt ubesluttsom.
Du utstråler ambivalens. Det er visst noe galt.
Jeg ...
Jeg ... Unnskyld.
—Det er bare denne fyren ... —Det er det alltid, snuppa.
Jeg var på en fest der jeg så ham, og han var bare så ...
Jeg ble med ham hjem, og det har jeg aldri gjort,—
—så nå må alt bare være perfekt, og ...
Unnskyld. Jeg vet ikke hvorfor jeg forteller deg dette.
Kom hit, skatt. Vet du hva du må gjøre?
—Du må ta denne drosja. —Må jeg det?
—Du må si ja til skjebnen. —Må jeg det?
Ja. Livet foregår her og nå. Se deg rundt.
Der er livet. Og der borte. Kom. Lev livet!
Lev livet i kveld. Si ja.
—Ja. —Si det høyt.
—Ja! —Kom igjen. Jeg må føle det.
—Ja! —Sånn. Hopp inn. Skjebnen venter.
Greit.
—Hva er klokka? —Nesten halv ni.
"Caitlyn. Ring meg."
Jeg er ferdig med ham. Han får ikke tvinge meg med på eksens fest.
—Nei da. —De slo opp for et halvt år siden.
—De er nærmest fortsatt sammen. —Det er synd, på en måte.
Han er den mest vellykkede og snille kunstneren jeg har vært sammen med.
Han var for snill. Det var ren "ta medisinen din."
Så tok han meg med til galleriet for å se utstillingen hans.
—Og den stinker. —Gjør den?
Ja, du ville ikke fattet det hvis du så verkene. Det er ...
... enorme, abstrakte fitter. Eller noe.
Jeg hater abstrakt kunst. Men i det minste har han galleri.
Og ...
... han er veldig dårlig i senga.
—Er han dårlig? —Den verste.
Her er adressen. Stikk innom etter jobb.
Det kommer masse folk. Jeg kommer.
—Sammen med han der. —Greit.
Altså, jeg er ikke "sammen" med ham. Vi er bare venner.
—Tror du han hørte meg? —Det er uunngåelig.
Man flytter sammen, inngår kompromisser, og plutselig—
—er man på en makrobiotisk diett og hører på Joni Mitchell.
Vet du hva de sier?
Da sier de at man har forandret seg. "Du er ikke den jeg falt for."
—Og så blir du dumpet. —Hva regnet du med?
Du treffer bare nedlatende kvinner. Finn en som liker deg som du er.
—Hvem vil gjøre det? —Ikke vet jeg.
Drikk opp, for jeg vil ha han der bort hit igjen.
—Hva nå? Vi kjenner ingen her. —Kanskje vi møter noen.
Er du fra månen? Man møter jo ikke bare folk på gata.
Det gjør man ikke engang på fest. Man snakker med dem man kjenner.
Vi går bare videre. Jeg kjenner det hvis jeg ser det.
Ring mora di. Har ikke hun nummeret til kusina di?
—Nei. Hun tror jeg sover hos deg. —Val, vi er i trøbbel.
Vi ringer mora di, eller så drar vi tilbake til Ronkonkoma.
—Du er så lite kul! —Hold deg unna B!
—Skal vi ta en drink et sted? —Jeg vet ikke. Vil du det?
Ja. Jeg hater å komme til festen før alle andre.
Greit. La oss ta en drink. Altså, hvis du vil.
—Jeg vil ikke tvinge deg. Vil du? —Ja, hvis du vil.
—Vi trenger ikke gjøre dette. —Vil du ikke ha en drink?
—Nei, jeg mener festen. —Vil du ikke på fest?
Det er nyttår, du trenger ikke være sammen med meg. Bare fordi ...
Jeg syns du virker motvillig til å fortelle hva du vil.
Det er naturlig at dette er litt kleint,—
—men vi kan vel dra på fest og hygge oss likevel.
—Har du lyst til å dra på fest? —Ja.
Hvis du vil.
—La oss ta en drink. —Ja vel.
Ingen kommer. Jeg har ingen venner, og alle hater meg.
—Klokka er bare ni. —Går folk bare rundt på gata?
Går de rundt som zombier der ute fordi punktlighet ikke er kult?
Tror du det kommer noen interessante fyrer?
—Interessante fyrer? —Ja. Jeg har lagt Lenny bak meg.
Gratulerer med det, Hillary.
Nyttår er perfekt for en ny start. Med mindre ingen kommer.
Hvis det kommer noen, så lover jeg—
—at hvis det kommer en interessant fyr, så er han din.
—Mener du det? —Ja. Jeg sender dem bort til deg.
Ja, men ikke for åpenlyst. Jeg vil ikke virke desperat.
Du kunne stått naken og fortsatt sett ut som en vestalinne—jomfru.
Tror du det hadde funket?
Hvor finner de disse folkene?
Lucy.
—Jeg er utrolig full. —Du skjuler det godt.
Du har rett. Nyttårsaften suger.
Bartenderen aner ikke at jeg fins. Han fyller ikke på peanøttskåla.
Kan jeg få en runde penis?
—Hva gjorde dere to? —Ingenting.
—Har du fyr? —Dere var borte i 20 minutter.
—Kan du slappe av? —Jeg har sittet og ventet på dere.
—Skjerp deg. —Kan jeg få en forklaring?
—Jeg er dårlig til dette. —Sier du det?
Jeg trodde du var proff.
Vil du brekke? Det er bare et spill. Bare ta det med ro.
—Greit. —Vær så god.
—Glasset ditt! —Hva?
Herregud! Herregud! Unnskyld!
Jeg har glasset.
—Van, det er B. Vi er på B! —Kom igjen. Vi er snart framme.
—Jeg kjenner igjen dette kvartalet. —Jeg går ikke ett skritt til.
—Hva er det med deg? —Val, du går ut på B!
—Jeg flytter meg ikke herfra. —Da får du fryse ræva av deg.
—Jeg drar på festen. —Det skjer noe forferdelig.
Ta deg sammen. Det skjer ingenting. Vi skal bare på fest.
Val, hør på meg! Vi har gått oss vil, og vi er i trøbbel.
Kan du ikke ringe mora di?
—Greit. —Hvor skal du hen?
—Jeg må finne en telefon. —Det er telefonkiosker på A.
Hva skjer?
Vi er så jævlig i trøbbel.
Val? Val? Val?
Herregud.
Fett. Perfekt. Se der. Fantastisk.
—Det er jo Ellie. —Ja. "Den vrede kvinnen".
Hun satte dem opp slik at jeg skulle se dem.
Det virker ikke, Ellie. Jeg klarer meg fint uten deg.
Ja, du klarer deg helt fint.
For noe piss.
Jeg drar hjem og tar livet av meg. Skal vi dele drosje?
Så jeg kan slokne og våkne alene i morgen? Niks. Jeg skal på festen.
—Jeg har et stevnemøte. —Stevnemøte? Med bartenderen?
Ja. Bli med, Kevin. Kanskje du møter noen.
Jeg vil ikke lete etter en å være sammen med bare fordi det er nyttår.
—Det er platt og fornedrende. —Livet er platt og fornedrende.
—Ha sex på bursdagen din. —Er det en uskreven regel?
Ja, det er en regel. Faktisk så ...
Glem det.
—Hva? Glem hva? —Ingenting.
Lucy, byr du deg fram?
Nei, jeg ... Det er bare hvis det med bartenderen ...
... ikke blir noe av ...
—Ja, klart. —Du syns jeg er stygg.
—Du er full. —Du syns jeg er stygg.
—Jeg har ikke stygge venner. —Dette er håpløst.
Du vil bare utslette all glede ved nyttårsaften.
Våkne! Hva er klokka?
Klokka er 21.25.
—21.25. —Ja.
—Hvorfor gjør de dette mot meg? —Jeg vet ikke.
Men jeg tror jeg endelig er klar til å akseptere det.
At ingen kommer på festen. Det er på en måte befriende.
Som å se ens verste mareritt i øynene.
—Å se døden i øynene. —Det er ikke å se døden i øynene.
—Det er bare en dum nyttårsfest. —Er du også imot meg nå?
—Greit, nå går jeg. —Nei! Du må ikke gå før midnatt.
—Jeg kommer tilbake senere. —Nei.
Hillary, ikke gå fra meg. Jeg takler det ikke.
—Hør på deg selv. —Hør her, Hillary.
Du vil møte interessante fyrer. Hvis du blir, får du Eric.
—Eric. Eksen min. —Jeg husker ingen Eric.
—Vi slo opp for et halvt år siden. —Hvem husker sånt?
Eric. Maleren med aksent. Vi så utstillingen hans sammen.
Han lager store abstrakte malerier med ...
—Blomster? Har han ikke dame? —Ingen av betydning.
—Greit. —Blir du?
Nei, jeg går fortsatt, men jeg kommer tilbake.
—Det sa du jo før også. —Ja, men jeg løy før.
—Nå mener jeg det. —Det var ikke avtalen.
Vi ses!
Slår du opp med meg? Jeg trodde alt var i orden.
For å være ærlig er jeg fortsatt forelsket i eksen min.
—Han er fransk—canadier. —Ja, og jeg møtte ham på ...
—Campingtur. —Campingtur.
—Utrolig! —Vi slo egentlig aldri opp.
—Han ... —Forsvant.
... forsvant mens vi var på klatretur.
—Vi trodde han var død. —Han ringte i morges.
Så han ringte bare for å si hei?
—"Hva skjer? Jeg er ikke død." —Nemlig.
Det er den dummeste historien jeg har hørt.
Hva slags kvinne er du? Du plumper bare ut med det.
—Midt på gata på nyttårsaften. —Unnskyld.
Unnskyld? Du bør si unnskyld,—
—for det er du som må leve med dette.
Det er du som dikter opp gamle kjærester og gjenoppliver dem.
Og du med dine skitne motiver.
Jeg har fått nok av dere. Dere fortjener hverandre.
—Det er ikke til å tro. —Herregud. Kan du tro det?
Som om det er din skyld at han er dårlig i sengen.
—Hun svarer ikke. —Hvorfor svarer ikke mora di?
—Kanskje hun er på fest. —Herregud.
—Kanskje hun er på vaskerommet. —Skal vi vente på skylleprogrammet?
Jeg vet ikke.
Ring det bandet og si at vi vil møte dem tidligere.
—Det kan jeg ikke. —Hva?
—Jeg kan bare ikke. —Herregud. Bandet fins vel ikke?
—Hva snakker du om? —Om deg.
Løgneren som har skrytt av at vi skal møte et band,—
—men så er det ikke noe band.
—Ellers ville du jo ikke bli med. —Kusina di har vel ikke fest.
Jo, jeg må bare få tak i adressen.
Vi går inn hit, tar et par øl, og så prøver jeg igjen senere.
Vi passer ikke inn her. Vi er på dypt vann.
Stephie, vi har penger og falsk leg. Vi har rett til å være der.
—Herregud. —Hva?
De fyrene der. De følger etter oss.
—Er de søte? —Val! Kom igjen.
Unnskyld.
Jeg aner ikke hvor mange menn jeg har knullet.
Jeg kan ikke skrive liste. Så mange er det.
—Jeg tror at du har pult mange. —Mange flere enn Ellie.
Hun er for opptatt med sin trivielle performancekunst—
—til å tiltrekke andre enn deg. Og så selvfølgelig Jack.
—Hva? —Jack puler alt med puls.
—Ellie og Jack? Når da? —For en måneds tid siden.
Mens vi fortsatt var sammen? Hvorfor sa du ingenting?
—Alle visste det. —Tydeligvis ikke "alle".
—Det er ufattelig. —Det er Zelda Fitzgerald—tingen.
Du vet, hun er en anspent, hissig,—
—kastrerende megge fra helvete som gjør livet surt for deg.
Det er min verste bursdag. Og jeg forventet ikke stort.
Jeg syns ikke synd på deg. Jeg er så lei av pisspreiket ditt.
Vi skal på den festen. Vi skal ha det gøy på festen,—
—enten du liker det eller ikke. Og vet du hva?
Be for at bartenderen dukker opp.
Det var pinlig. Det var grusomt. Biljardbordet, lampa ...
Det er greit. Jeg hadde ikke tenkt meg tilbake dit.
Kanskje jeg burde dra hjem.
Hvis det er det du vil, så finner jeg en drosje til deg.
Vi kan gå ut en annen gang, når det er ikke er så mye press på oss.
Du vet, stevnemøte på nyttårsaften.
Og jeg har aldri før gjort det jeg gjorde i går.
—Drosje! Faen heller. —Jeg har aldri gjort noe før.
—Noe hva? —Du vet ... det der.
Det der? Du hadde aldri gjort det før?
—Nei. —Hvorfor sa du ingenting?
Jeg var redd du skulle tro jeg var rar.
—Så jeg var din første? —Ja.
—Så jeg var den første du ...? —Ja.
—Noen gang? —Ja.
—Du gjør meg pinlig berørt. —Unnskyld. Det har aldri skjedd før.
—Nå vet du hvordan jeg har det. —Hvorfor meg? Vi var fremmede.
—Jeg vil ikke snakke om det. —Det er greit. Jeg forstår det.
Du må være iskald. Jeg må få deg inn et sted. Er du sulten?
—Vil du at jeg skal gå hjem? —Nei, bli her. La oss spise litt.
—Så drar vi på festen senere. —Sikker?
Ja. Jeg vet om et indisk sted. Liker du indisk mat?
Klart. Hvis du liker det.
Det er her. Det skal være en fin fest. Kom innom.
Takk. Det gjør vi.
—Så kjekk. —Ja, greit. Klokka er nesten ti.
—Vi har ingen menn. —Hva med han der?
—En bartender? Så desperat. —Du er jo servitrise.
—Hva behager? Jeg er kunstner. —Kanskje han også er kunstner.
Tro meg. Det er han ikke. Kan vi i glemme ham? Vi har to timer igjen.
Jeg kjenner en som gikk hjem alene på nyttårsaften.
Hun hadde uflaks hele året. Ett år hvor menn ikke så på henne.
—Hun var besudlet. —Vi finner noen. Det gjør vi alltid.
—Ikke jeg. I 78 gikk jeg hjem alene. —Du var i et fast forhold den uka.
Det var ikke noe forhold. Det var løgn.
Hei.
—Jeg har glemt nøkkelen. —Unnskyld, Jenny.
Nei. Når man elsker noen, trenger man ikke si unnskyld.
Jeg hater dere, rasshøl.
Herregud, gjester! Takk, Gud!
Takk, takk, takk. Jeg kommer nå!
Eric, hei. Godt nytt...år.
—Fet fest. —Folk vil ikke komme for tidlig.
Vil du ha litt mat? Jeg har lagd krabbedippen selv.
Så, hvor er hun der ...?
—Hun kommer ikke. —Ikke?
Hun slo opp med meg. Kan du tro det?
Hun slo opp på nyttårsaften. Vent til du hører løgnen hennes.
Plutselig har hun en klatrende kjæreste alle trodde var død.
Men det viser seg at han er i live. Har du hørt verre piss?
Du vet hvordan det er.
Vi trenger litt musikk. Noe med julestemning.
—Jeg hater jul. —Eric, hjelp meg nå litt.
Herregud. Stopp deg selv.
Jeg hater jul og nyttår. Jeg hater at de er klumpet sammen sånn.
Det er bare piss.
Kan vi få et par øl?
—Val, vi må vekk herfra! —Slapp av. Jeg kjøper øl.
Val, det er de fyrene. De kommer bort hit!
—Er det dem? —Kom!
Vekk! Unnskyld.
Skynd deg!
—Der er døra. Kom igjen! —Herregud, Stephie.
Kom igjen! Kom igjen!
Vi er ille ute. Herregud.
Hei. Hvordan går det? Det er varmt der inne, hva?
Vi ville gå ut og trekke frisk luft—
—og presentere oss.
Jeg heter Tom. Dette er Dave. Og ...
Vær litt høflig og vis damene hva vi har til dem.
Forfriskninger. Øl.
—Jack, nå gjør du det igjen. —Unnskyld. Det er bare ...
Hva skal jeg si? Det er en ganske usedvanlig aften.
—Usedvanlig? Hvordan det? —Usedvanlig ...
Ikke på noen spesiell måte.
Cindy, beklager at jeg tar det opp igjen,—
—men det med at det var din første gang i går ...
—Hva med det? —Hvorfor akkurat meg?
Hva var det med meg som fikk deg til å velge ...
—Du vet ... —Ja, jeg skjønner.
La oss se.
Hvorfor valgte jeg deg?
Jeg er helt blank.
Det er greit. Å være helt ... Man sier at blanke ...
Som skuespiller er jeg interessert i folks motivasjon.
Du er veldig fin. Du må ha hatt mange muligheter.
Du er så pen at det overrasker meg at det ikke har skjedd.
Derfor må man som mann tenke: Hva var så kult med meg?
Én ting, jeg husker fra i går, er ...
—At du nok er den mest ... —Mest hva?
—Herregud. —Går det bra? Her. Drikk vann.
Det gjør det verre. Her. Drikk vin.
Er det bedre nå? Det var nok en av chiliene.
Den var så stor.
—Prøv å holde det innenbords. —Jeg trodde det var okra.
—Okra er brun. Går det bra? —Ja.
—Åh. —Det går nok bra.
—Det går bra. Det skjer hver dag. —Unnskyld.
—Jeg kommer tilbake. —Det går helt fint.
Den mest hva?
Nei, jeg har rett til å vite hvorfor du ikke vil knulle meg.
Lucy, vil du knulle? Hvis du virkelig vil det, så gjør vi det.
—Du tror ikke jeg mener det. —Hvor lenge har vi kjent hverandre?
Har du på fem år vurdert å ligge med meg? Utenom i kveld?
—Du tror jeg ikke tenner på deg. —Du tenner på få av mennene dine.
—Du syns jeg er et ludder. —Nei.
Jeg syns ikke du er noe ludder. En løsaktig tøs, men ikke noe ludder.
Du er redd.
Er jeg redd? Ja, jeg føler meg naken og sårbar.
—Det er så tydelig. —Det er så latterlig.
—Så bevis det. —Jeg trenger ikke bevise noe.
Du tør ikke. Du tør ikke knulle meg, Kevin.
Nå? Vil du bli med ut på et skittent toalett—
—og ha kjærlighetsløs nyttårssex i stanken fra en luftfrisker?
Med mindre du er feig.
Vi må inn på nattklubben og levere denne pakken til min venn Tony.
—Hva er det i pakken? —Det er ...
—Det er noe til min venn Tony. —Til Tony? Jeg stikker.
—Hvor skal du? —Til toget før vi blir drept.
Du ville feste med et band. De er musikere.
De er roadier, Val. Det er en forskjell.
Jeg ville ikke si noe, for jeg vet at du friker ut,—
—men det siste toget til Ronkonkoma har gått.
—Er vi strandet her i natt? —Vi stikker. Blir dere med?
Ja, vi blir med.
—Heroin. —Stephie, altså ...
Caitlyn, du holder dine billige labber unna bartenderen min.
Han er ikke din, men vår bartender.
—Du er alltid ute med snøret. —Menn tiltrekkes av meg.
—Han vil ha meg, ikke deg. Meg. —Tror du det?
—Ja, det tror jeg. —Hei.
Det er fortsatt litt tidlig å gå på fest? Skal vi drikke cocktail?
Alle kvinner jeg er sammen med, slår opp med meg.
—Hvorfor det, Monica? —Det er nok mange grunner.
Ja, klart. Det er alltid mange grunner.
Ikke én av dere har gitt meg et klart svar.
—Du. Hva var din grunn? —Hvem kan huske det, Eric?
—Det er bare et halvt år siden. —Det er lang tid.
—Nei, det er det ikke. —Slapp av, Eric.
Du husker ikke den teite grunnen du ga meg for et halvt år siden.
Du ville heller bare være venner, selv om du var tiltrukket av meg.
—Det er ikke teit. —Det henger ikke på greip.
—Jo, det gjør det. —Det er det der jeg snakker om.
Vanvittige, meningsløse forklaringer. Først høres det logisk ut,—
—men så kommer man hjem og tenker over det.
—Så er man bare ... Hva? —Ro deg ned, Eric.
Jeg vil gjerne høre sannheten. Du må gjerne slå opp med meg,—
—men fortell meg hvorfor. Er det for mye forlangt?
Jeg er så dum.
—Hva gjør du? —Går hjem.
Eric, kan du ikke bli?
Greit. Jeg blir her hvis du sier sannheten.
Si hvorfor du slo opp med meg, så skal jeg bli.
Greit, jeg skal si det. Herregud.
Jeg kan ikke uttale meg på Bridget eller de andres vegne,—
—så dette er bare meg.
Sannheten er at jeg slo opp med deg—
—fordi du er den verste elskeren jeg har hatt.
Selv om jeg tar med dem fra gymnaset. Det var ille.
—Hva gjør du? —Kjolen din.
Glidelåsen har kilt seg.
—Å, unnskyld. —Det går bra.
Dæven, snuppa.
—Går det bra? —Ja da.
Dette er bare for mor skyld.
Det kommer noen.
Kevin. Hallo, Kevin. Jeg kjenner igjen skoene dine.
Det var jeg som kjøpte dem til deg.
—Ellie. —Perfekt. Perfekt.
—Bra for deg. —Hva ...?
—Hva gjør du her? —Vurderte å gå på do.
Litt av et sammentreff. Er det ikke utrolig.
—Det er utrolig. —Sprøtt.
For et døgn siden var du knust, og nå kaster du deg over henne.
—Vi er bare venner. Du kjenner Lucy. —Hvorfor på kafeen vår?
—Det er ikke som du tror. —Det spiller ingen rolle.
—Hvor skal du hen? —Slipp. Slipp. Slipp.
—Ut og ringe psykologen. —Ikke på nyttårsaften.
—Jeg bor hos ham. —Har dere flyttet sammen?
Var det ikke plass hos Jack? Dere lå sammen mens vi var sammen.
Du er gal. Jeg har aldri knullet Jack.
—Hva? —Jeg har aldri knullet Jack.
Ufattelig. Jeg har nettopp lagt igjen beskjed til deg—
—om at jeg vil flytte sammen med deg igjen. Ynkelig.
Nyt det der. Nyt det.
—Elskling ... —Ikke kall meg elskling.
Greit, så tok jeg feil om Jack.
Jack?
Hei ...
Cheryl. Tenk at du ikke husker hva jeg heter.
Hva snakker du om? Cheryl. Jeg sa det jo nettopp.
—Cheryl. Hva skjer? —Du sa du skulle utenbys.
Sa jeg det? Det husker jeg ikke.
Du sa du skulle være borte hele uka.
Skituren ble avlyst.
Du sa du skulle til L.A. for å prøvespille til en komiserie.
Tenk at jeg var så dum å falle for deg, Jack.
—Cheryl ... —Ikke ring meg flere ganger.
Greit?
—Dust. —Godt å se deg, Cheryl.
Godt ... Godt nyttår. Hei.
Bare en venn ...
Har du sett ...? Klart.
—Cindy, går det bra —Ja, jeg har det fint. Fantastisk.
Cindy, kan du komme ut?
Ja.
Er du klar til å dra? Jeg vil ut herfra nå.
—Cindy! —Jeg kommer!
Cindy, unnskyld at jeg ropte. Jeg kan ikke forklare deg hvorfor,—
—men jeg trenger at du kommer ut nå. Kom ut.
Herregud, du ser ut som om du må spy.
—Ja, jeg ser forferdelig ut! —Det var ikke det jeg mente.
—Du spiste en chili, og hva så? —Det sier du nå.
I morgen er det enda en historie. "Å nei. Nå ringer chili—jenta igjen."
Du vet ikke hva som vil skje.
Alt skulle bare være perfekt fordi jeg syns du er den mest ...
—Jeg syns du er så ... —Hva? Hva?
—Du er bare så snill, Jack. —Syns du jeg er snill?
Det er du. Husker du da jeg blødde neseblod på festen i går?
De fleste ville ikke engang sett på meg etter noe sånt.
La oss gå utenfor. Vi snakker sammen utenfor. Ikke her inne.
Kom.
Nei, nei. Denne veien. Jeg har betalt, og jeg har yttertøyet ditt.
Unnskyld. Hei.
Vær så god. Ser dere at jeg er proff?
—Skål. —Godt nyttår. 82. Kjør på.
Deilig.
For å svare på det dere lurer på. Nei, jeg skal ikke alltid servere.
—Det sier du ikke? Jeg er sekretær. —Jeg er servitrise.
—Kult. —Hva vil du helst gjøre?
—Jeg går tredjeåret på juss. —Juss?
—Tuller du? Er du ikke kunstner? —Nei, det er ikke tull.
Min far er advokat, og jeg har arvet hans talent for det.
Men jeg vil bare være advokat til jeg kan bli børsmegler.
Og handle med leiligheter. Det skal jeg i gang med.
Dette er Reagan—økonomien. Vi må investere og kjøre på.
Jeg er litt nervøs. Jeg har ikke vært på stevnemøte med to jenter før.
Liker dere å danse? Liker dere Devo? Klærne kler dere. Veldig sexy.
Mine klær og deres klær vil se bra ut på gulvet mitt.
Hvordan liker dere eggene? Eggerøre eller befruktet? Tuller.
Jeg fatter ikke at jeg lar deg dra meg inn her igjen.
—Jeg må finne Tony. —Greit.
Sånn.
—Tenk at du tungekysset med ham. —Kan du ta deg sammen litt?
Jeg trodde vennen din skulle ha den pakken.
Han er på fest på Avenue D. Vi må møte ham der.
—Kult. —Skal vi danse?
Sa du D? D som dalmatiner?
Jeg stikker. Val! Val!
Det handler ikke om kroppslig særhet, vel?
Dimensjonene er innenfor normale, menneskelige proporsjoner.
—Det er ikke det. —Den gangen jeg sovnet?
Jeg var sliten. Jeg er jo bare et menneske.
—Det var ikke det heller, greit? —Hva var det, da?
Hva var så fryktelig at du ikke ga meg en sjanse?
Man kan jo forbedre seg. Lære nye triks. Kjøpe bøker.
—Det ville ikke ha hjulpet. —Så jeg er bare helt håpløs?
—Du har fortsatt kunsten. —Kunsten. Kunsten!
Takk. Takk. Nå føler jeg meg strålende.
Eric. Det er ting man bare ikke kan noe for.
Jeg forstår. Du inviterer meg, sier at jeg er elendig i senga,—
—og nå sier du at jeg ikke kan noe for det.
Jeg er lei for at hun dumpet deg, og for at du er dårlig i senga.
Mest av alt er jeg lei for at jeg holdt denne vederstyggeligheten—
—av en marerittnyttårsfest, for den er i ferd med å knuse meg.
Denne festen knuser meg.
Du trenger ikke bli så lei deg. Så ille er det ikke.
Ikke så ille?
Ikke så ille? Eric, vi står her med én vertinne—
—på randen av sammenbrudd, og én gjest—
—som har brukt kvelden til å bearbeide sine seksuelle problemer.
Det er festen min. Godt forpult nyttår!
Selvfølgelig dukker Ellie opp. Det er jo det verste som kan skje.
—Jeg tilgir deg aldri, Lucy. —Det der var ikke min skyld.
—Du likte å klå på meg. —Dette er livet mitt.
Du burde takke meg for å kutte ut et usunt forhold.
Du har ødelagt livet mitt.
Livet ditt er et mørkt, nihilistisk hull. Det blir aldri bedre.
Du er deprimert. Jeg er din venn fordi du får meg til å se bedre ut.
Litt av en menneskevenn! Ditt liv er en dans på roser!
—Kanskje jeg bør gå. —Kanskje det!
—Hvor skal du? —Ut for å finne bartenderen.
—Bartenderen? Fint. Hils. —Klart. Drit og dra!
Drit og dra! Husk at jeg ville bli hjemme.
—Jack, hva gjør du? —Ingenting. Det er bare ...
Går det bra?
Vi går.
Jeg tok feil da jeg trodde at denne kvelden skulle bli fæl.
—La oss dra på den festen. —Jack, jeg faller for deg.
—Hva? —Jeg er forelsket i deg.
Ikke nå igjen. Ikke si det. Du kjenner meg ikke.
Men jeg liker deg godt, og jeg trodde at du likte meg.
Jeg liker deg veldig godt, men jeg liker mange mennesker.
—Nå forstår jeg. —Ikke vær sånn, Cheryl.
—Cindy! Jeg heter Cindy. —Ja, unnskyld.
—Hvem er Cheryl? —Hun ...
—Er du forelsket i henne? —Nei, jeg er ikke forelsket.
Det emnet liker jeg bare ikke. La oss glemme det og dra på fest.
Ikke om du var den siste mannen i verden.
—Ikke gjør dette. —Dra til helvete!
Herregud. Herregud. Herregud!
—Går det bra —Nei. Jeg landet i hundemøkk.
—Herregud, så pinlig. —Det er ikke så ille.
La meg være i fred! Herregud, som jeg hater deg. Du er så falsk!
—Du er slett ikke snill. —Det har jeg aldri påstått.
—Du er så innbilsk. —Hva?
Tror du ikke jeg har merket det? Etter at jeg sa jeg var jomfru,—
—har du mast på hvorfor jeg valgte akkurat deg.
Hvorfor? Du tenker bare på deg selv.
—Jeg var nysgjerrig. —Tror du at du er spesiell?
Hør her. Det kunne vært hvem som helst.
Du var bare der. Jeg ville blitt med hvem som helst hjem.
Jeg ville få det unnagjort med hvem som helst.
Greit. Vi avslutter dette stevnemøtet.
—Fint. —Kanskje vi aldri ses igjen.
—Det høres perfekt ut. —Skal vi dele en drosje?
—Cheryl hater deg sikkert også. —Det gjør alle kvinner i New York.
Tarvelige, typiske og like. Dere menn er så like i middelmådigheten.
Dere er en gjeng filistere. Fyrstikkene skuffer meg!
—Vær så god, skatt. —Ikke skatt. Men takk.
Jeg sa takk og var høflig. Kvinner er høflige og har manerer.
I et parforhold er kvinnen alltid klar til å undertrykke sine behov—
—for å føre mannen gjennom livets milepæler på kjærlig vis.
Så snur man ryggen til i et døgn og kommer inn på et toalett,—
—og der står han og kliner med en annen kvinne. Forstår du?
Jeg kan bare bebreide meg selv.
Jeg har vært sammen med nok narsissister til å vite—
—at dere bare er en flokk omstreifende babyer—
—på jakt etter en enorm pupp, så dere kan suge livet ut av meg—
—til det bare er skallet igjen. Hva er det?
All den praten om pupper får meg til å ville si noe.
—Jeg fornemmer en del fiendtlighet. —Jaså? Du er årvåken.
Det er surt. Sånn energi skader plysjen i vogna.
Du dreper rusen min også. Du må finne deg en mann—
—som er trygg nok på seg selv til å verdsette din overlegenhet.
Jeg elsker sterke kvinner. Og du er en sterk kvinne.
Hvis jeg var deg, ville jeg feiret vår felles styrke sammen med meg.
Dette hjørnet er fint å gå av på.
Jeg visste ikke at du stoppe allerede.
Skal vi elske langsomt, eller skal jeg la taksameteret gå? Skatt?
Skatt stakk faktisk.
Smilte jeg? Jeg må ha glemt å smile.
—Det var bortkastet tid. —Juss. For en japp.
—Han pratet i vei om fast eiendom. —Hvorfor tror menn vi elsker det?
Der er han.
Er det for slemt å dumpe ham slik?
Det med juss er ille nok, men hva med skjorta og frisyren?
Og din taktikk med fyrstikkene er litt for forutsigbar.
—Jeg har det jo travelt. —Hva er klokka, forresten?
—Herregud. Vi har bare én time. —Én time?
Deilig. Så deilig.
Det handler om teknikken.
De fleste undervurderer betydningen av rotasjonspresset.
—Eric, det gjør vondt. —Så fint.
Det er ikke jeg som har et problem, Monica. Det er du.
Du sier jeg er dårlig i senga fordi du er fysisk hemmet.
Det er ikke min skyld at du er emosjonelt forkrøplet.
Det er problemet med kvinner. Følelser og intimitet.
Vagt, tvetydig piss. Det er sex. Ikke noe annet.
To mennesker i en seng. Det er ingen åndelig, humanistisk handling.
Du ville vite hvorfor du er dårlig i senga, og jeg sa det.
Ikke kjeft på meg fordi du er utilstrekkelig.
Syns du jeg er utilstrekkelig?
—Ja. —Ta av deg den fæle kjolen.
Så skal jeg vise deg hvem som er tilstrekkelig.
—Hva gjør du? —Beviser at du tar feil. Nemlig.
Jeg skal få deg til å be om nåde.
Herregud! Er du blitt gal?
—Er det fortsatt ingen her? —Eric er her.
Eric. Å ja. Hei.
Hei, jeg heter Hillary. Jeg elsker blomstene dine.
—Mine hva? —Dine ... blomster.
Du skremte meg.
Vil du ha en øl?
Hvorfor har du fortsatt den pakken? Skulle vi ikke stikke?
Tony er ikke her ennå. Vi må vente litt på ham.
—Fet fest, ikke sant? —Den er teit. Jeg stikker.
—Hvor vil du hen? —Ronkonkoma.
—Hva? —Ronkonkoma, du vet.
—Det er på Long Island. —Nå, Long Island.
—Jeg er fra New Jersey. —Gratulerer.
—Kan jeg spørre om noe? —Det er et fritt land.
Har Val sagt noe om meg til deg? Vi klikket så godt før.
Det virket som om hun likte meg.
Nå kliner hun med Dave, og jeg tenker på—
—om jeg har gjort noe hun ikke liker?
Du vet hvordan det er.
Ja. Da jeg møtte Val, tenkte jeg: "Hun er den rette."
Val er annerledes. Jeg vil bare være nær henne.
De store øynene og det store, runde hodet. Jeg falt for henne.
Kanskje ...
Jeg vet ikke. Du syns sikkert jeg er dum,—
—for jeg har jo nettopp møtt henne.
Kan jeg få si noe? Dette er mitt livs verste kveld.
Jeg står i en kjeller på Avenue D.
Beklager at du har kjærlighetsproblemer,—
—men jeg vil gjerne hjem før noen dreper meg.
Greit. Jeg forstår det.
Jeg har med blomster til deg.
—Kan jeg sette meg ned? —Jeg er her med noen.
—Er du det? —Du forstår det, ikke sant?
—Bartenderen? —Han er på toalettet.
Bare dra hjem. Det er jo det du vil.
Ikke tenk på meg. Jeg har kontroll på kvelden min.
—Du har akkurat møtt fyren. —Og?
Er det ikke litt forhastet?
Du er mye mer fordømmende når du ikke har dame.
Hvis du vil kaste deg på en fyr du ikke kjenner, så er det greit.
—Vær så god. —Takk.
—Hør her ... —Hva?
Det jeg vil si ...
Ja? Ja, Kevin?
La oss gjøre det. Jeg syns vi skal gjøre det.
—Det kan du ikke mene. —Jo.
La oss dra tilbake til kafeen og ... gjøre det. Er du med?
—Jeg kan ikke gå fra bartenderen. —Det er bursdagen min.
Kom igjen. Du tør ikke.
Du tør ikke knulle meg.
... venter på at klokken ringer
de dype toner bringer motet til å slå til
—Slo hun opp på nyttårsaften? —Jeg ble lamslått.
Hun følte seg nok truet av hvor geniale verkene dine er.
—Syns du det? —Helt klart. Hva annet skal det være?
Kvinnekroppen har alltid fascinert meg.
Du ville vært en god aktmodell. Du er nesten perfekt symmetrisk.
—Jeg har trent mye. —Det ser jeg.
—Du forstår meg virkelig. —Det gjør jeg visst.
—Tenk at jeg nesten gikk hjem. —Samme her.
Hillary, hva med å bli med til atelieret og se på bildene mine?
Kult!
Drosje! Kult. Bare kjør forbi som om jeg ikke er her.
—Kan jeg få si noe? —Nei.
Det blir bedre hvis du hører på meg.
Det som skjedde mellom oss i går, er en del av problemet jeg har.
Jeg møter noen, vi drar hjem sammen, men neste dag ...
—Hva? —Så har de fått følelser for meg.
Sier du at alle kvinner som blir med deg hjem, forelsker seg i deg?
—Ja, det er en forbannelse. —Forelskelse er en forbannelse?
—Du aner ikke hvordan det er. —Nei.
Du er heldig. Noen går hele livet uten å oppleve kjærlighet.
Men du kaster det bare bort.
Som om det er til bryderi. Hør her, Jack.
Du er forbannet, men ikke på den måten du tror du er det.
Hvordan da?
Adjø, Jack.
Hvor skal du hen?
—Drosje! —Vent. Du kan ikke dra.
Du har hundedritt på ryggen.
Kjolen din!
Faen også!
Skynd deg. Det må være en drosje her et sted.
—Jeg kan ikke fortsette. —Hør på meg!
Jeg skal til den festen! Takket være deg er den mitt eneste håp.
Det er ikke stort, men i det minste er Eric der.
Vil du ha Eric? Greit. Så tar jeg juss—bartenderen.
—Drosje! —Dame!
Vekk!
Det er et nødstilfelle!
—Great Jones Street 292. —Si det når vi kjører.
—Jeg er en smule rusa. —Tenk at du vil ha den advokaten.
—Du vil vel bare ha ham selv. —Du er så paranoid.
Kanskje du vil ha både Eric og advokaten.
—Ikke rør. Litt for aggressivt. —Kan du ikke bare kjøre?
Iblant må man stå stille for å komme framover.
Vil du ha en sigarett? Vær så god.
Denne sangen minner meg om min venn Twain.
Twain var min beste venn. Til vi forelsket oss i samme jente.
Pen jente. Lekker. Twain var en ekte flørt.
Jeg var sjenert. Den gangen hadde jeg ikke afro.
En kveld dro jeg på restaurant,—
—og der møtte jeg på Twain og drømmejenta mi.
Jeg satt og så dem spise sammen hele kvelden.
Først fikk de forrett. Vin, ost, alt det der.
Jeg satt og tenkte: "Gid det var meg."
Plutselig ble Twain kvalt av en grønn bønne midt i restauranten.
Jeg har alltid tenk at det burde vært meg.
Det får den sangen meg til å tenke på. En silkeglatt kjerring.
Kjærlighet dreper, er det det du mener?
Nei. Han sier at vi ikke skal krangle om menn.
—Og han har rett. —Jeg vet at jeg har rett, skatt.
Skal vi, for vennskapets skyld, la festen være?
—Ingen menn? —Det høres mye bedre ut.
Vi går hjem alene, selv om det betyr ett års uhell i kjærlighet?
Det vil jeg gjerne ofre for vennskapet vårt.
—Greit. —Greit.
Det som skjer i denne drosja akkurat nå, er vakkert.
—Kan du få bilen til å kjøre? —Kan du flytte den lastebilen?
Kevin, ikke gjør det. Bare stopp.
Hva? Hva? Hva er i veien?
Jeg vet ikke.
Jeg åpnet øynene og så ansiktet ditt. Da forsto jeg: "Jeg kan ikke."
Du så ansiktet mitt og forsto at du ikke kan ha sex med meg?
Jeg kan ikke ha sex med folk som ikke bryr seg om meg.
Har du nettopp skjønt det?
Ja. Det har jeg.
Alle de årene med tom, meningsløs sex med utallige fremmede—
—er helt greit, men her og nå, med meg,—
—forstår du at du må slutte med det?
—Ikke kjeft på meg, Kevin. —Du er helt ødelagt.
Jeg? Hva med deg? Hva kaller man en—
—som vasser i dødfødte forhold når han kunne være sammen med ...?
Når jeg kunne være sammen med hva?
Takk.
Vi ses.
Jeg klarer ikke mer. Han veier et tonn. Vi skulle latt ham ligge.
—Vi er snart framme. —Tuller du? Det er vi ikke.
—Hørte dere skudd? —Få ham inn i en drosje.
Nei, han er bevisstløs.
—Så nestekjærlig. —Det går bra. Vi betaler sjåføren.
—Har han penger? —Ja, se i lommeboka.
—Jeg ser ingen lommebok. —Vent litt. Her er den.
—Det er ikke penger i den. —Kult. Vi skulle latt ham ligge.
Stephie, jeg takler ikke mer. Du klager hele tiden.
Har du vurdert å se på den lyse siden?
Kanskje du kunne hatt det gøy hvis du holdt kjeft et øyeblikk.
—Ingenting er godt nok for deg. —Ærlig talt ...
Herregud. Dette er adressen til min kusines fest.
—Tuller du? —Dette er den rette adressen.
—Gudskjelov! Nå skal vi på fest. —Kom igjen!
—Dave, vi ses senere. —Kom igjen. Vi skal på fest.
Takk for det, skatt.
Det må være her. Godt nyttår.
5, 4, 3, 2, 1!
Godt nyttår!
Herregud.
Dæven. Hei, hund.
Snill bisk. Snill bisk.
Våkne.
—Hvem faen er du? —Jeg bor her. Hvem faen er du?
Å, Monica. Hei, Stephie.
—Jeg er venn med din kusine Val. —Val? Fra Ronkonkoma?
—Ja, hun tok meg med hit i går. —Herregud, så fyllesyk jeg er.
Var min kusine Val fra Ronkonkoma her i går?
Ja. Hun og en million andre.
Kult. Det er bare kult. Alle kom på festen, og jeg gikk glipp av den.
Så kult. Foreldrene mine vil ha deg på middag i kveld.
Det går bra. Jeg sa jeg sov på sofaen. Du får ikke problemer.
Problemer? Hvor gammel er du? Du så eldre ut i går.
Slapp av. Jeg sier ingenting. Det er vår lille hemmelighet.
—Som Romeo og Julie. —Herregud.
Det er en grunn til at jeg gjerne lyver for foreldrene mine.
—Vil du vite hvorfor? —Jeg tror jeg vet det.
Jeg elsker deg.
Vi kan være sammen i helgene,—
—og i juni kan du komme på skoleballet mitt.
Vennene mine blir sykt misunnelige.
1982 blir det kuleste året.
Herregud!
Du elsker det!
—Nå? —Hva?
—Du vet ... Var det ...? —Ja, det var fantastisk.
—Ja. —Se hva klokka er.
—Skal vi møtes senere? —Ja, hvis jeg har tid.
—Hvis du har tid? —Jeg har fått jobb på et galleri.
Det tar opp all min tid, men hvis jeg får tid ... Du vet.
For å være ærlig, Hillary, så nei. Det vet jeg ikke.
Bandet? Var det musikere her? Spilte de på festen min?
Ja. Jeg hadde aldri hørt om dem, men skitt au.
En fyr med rare briller. Elvis et eller annet.
—Elvis Costello? —Ja, ham.
Han har visst gitt ut plate.
Elvis Costello? Mitt livs kjærlighet? Var han her? I min leilighet?
—Sang han på min fest? —Ja.
Han elsket krabbedippen og ba om å få oppskriften.
—Det var ingen som hadde den. —Den sto på eska.
Det kunne jeg ha fortalt ham.
Bare si meg én ting. Jeg er ikke et forfengelig menneske.
Var sexen god på noen måte?
Nei. Beklager. Det var ille.
—Hallo? —Er du fyllesyk?
—Nei, jeg er visst fortsatt full. —Det er det jævligste.
Hva syns du om festen i går?
—Tenk at jussbartenderen dukket opp. —Han var ikke så ille.
Han tok det pent at vi stakk fra ham.
Slapp fest. Alle fyrene var så ukule.
Fett at vi avtalte at vi ikke skulle ta noen med hjem.
Skal vi spise frokost sammen?
Nei. Kanskje lunsj?
Jeg må legge på.
Hei.
Gjett hvem som har ladet om, skatt.
Folk kom i hvert fall. Jeg trenger ikke tenke—
—at jeg ikke har venner, og at alle hater meg. Det er da noe.
Har du noe mot magesyre? Jeg må møte en som heter Tony til frokost.
—Inne på badet. —Takk.
Herregud.
Hvor i helvete er brillene mine?
—Å nei. Ikke nå igjen. —Elvis?
Kult.
Kan jeg ringe deg senere?
Senere i dag?
Ja. Med mindre det er for sprøtt. Er det det?
—Nei, det syns jeg ikke. —Gjør du ikke?
Greit. Bra.
For jeg liker deg veldig godt.
Jeg liker deg godt.
—Gjør du det? —Ja.
Jeg tror ikke man trenger så lang tid for å finne ut det.
Når det skjer, så vet man det bare. Jeg vet det.
—Forstår du hva jeg mener? —Ja. Jeg har det også sånn.
Skal vi gå ut og spise i kveld? Har du lyst til det?
Greit.
Du vil nok si at dette er sykt,—
—men jeg tror jeg faller for deg.
Det syns jeg ikke er sykt.
Lukter det hundedritt her?
Sigaretter brukes som beskyttelse mot meningsfull samhandling med andre.
Det er sant. Jeg har lest det et sted.
Man beskytter seg ved å forholde seg til røyk istedenfor mennesker.
Det slo meg da jeg så alle som røyka i går.
—Hvorfor er folk redde for hverandre? —Som oss?
Vi har alltid vært ærlige mot hverandre.
Jeg tror det er på tide å stumpe røyken.
Da blir du sur og tverr og feit. Og sutrete.
Du mister all inspirasjon og klandrer meg for det.
Jeg dro på en syk fest etter at jeg parkerte drosja.
Jeg fattet ikke hva disse to jentene sa.
Hvor i helvete er Ronkonkamano? Han her er en berømt nekrofil.
Han slepte rundt på en død jente.
Se på den døde dama. Han her kalte jeg dåsedukke—mannen.
Han lykkes nok, for det er godt marked for dåser.
Hun her ga folk pølser, men jeg tror hun var sugen på pølse selv.
Henne her kjørte jeg tidligere. Det er en liten by.
Dette er fyren hun var nervøs for.
Da han begynte å gjøre framskritt, kom det en jævlig stygg dame.
Jeg kaller ikke kvinner stygge, men hun hadde penis.
Der er han med jenta fra Rankankamano.
Jeg sier ikke at hun er for ung, men hun skriver med fargeblyant.
Der er jeg. Jeg hadde det kjempegøy.
Der er han som ikke ville høre på meg.
Han var fanget mellom to jenter.
Den høye røk i tottene på den lille, og så valgte han den høye.
Men den lille scoret med den nekrofile.
Endelig litt levende fangst.
Han her hungrer etter kjærlighet, og så kommer den søte i rosa.
Men så blødde hun neseblod. Og så klemte de hverandre.
Og så smilte og kysset de. Jeg er fire bilder unna ekstasen her.
Og han i midten er fyren fra "Happy Days".
Jeg fikk autografen hans. Potsy. Folk danset og lo.
Hvis festen ble villere, ville Rick James ha kommet innom.
Jeg beholder bildene. De gleder meg for de minner meg om—
—at man kan ha det gøy selv om man stinker hundedritt.
Til slutt fikk alle det de ville ha. Litt kjærlighet.
Jeg fikk det jeg ville ha. Pels på knaggen. Det er sjekkeblikket mitt.
Tekst: Jørn—Are Haugli Johansen Scandinavian Text Service 2019
Hvis du husker noe jeg forteller deg, så husk dette:
James Brown er den råeste jævelen i showbusiness.